O que tanto está fazendo com sua vida
que todos esses ecos
restos de ideias
quem sabe até de intenções
resolvem gritar todos ao mesmo tempo
enquanto percebe o tempo passar
mesmo tendo atravessado cada dia
ao fecharmos os olhos hoje
amanhã será novembro
e a chuva
aquela da vida real
que lava quaisquer das
memórias de poeira do ontem
não é a primeira vez que tais palavras são escritas
nem será a segunda
enquanto formos capazes de traçar rotas
e quanto tal música já tiver sido roubada de você
ressignificada
pertencente à outras histórias
qual será a doença da qual preciso me curar
à beira da perfeição
tão perfeito seria
deixar tudo no ar
feito brisa,
de vagar
a nova semente
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